Кто-то пытался причинить мне боль... (Это то, чего я боюсь)
-я не могу не рисовать. Понимаешь, я рисую так словно от этого зависит вся моя жизнь, не то чтобы я рисую просто великолепно и гениально, далеко не гениально. Даже то дерьмо, что вырисовывается на чистом листе... даже это. Я хочу сказать, что если этого не делать, то что-нибудь точно взорвётся внутри меня, и когда этот момент настаёт, я не знаю что делать или когда я не могу... всё вокруг меня превращается в какаю то бессмыслицу, реальность просто теряется на фоне этого безумия в моей голове. Я чувствую, как начинаю сходить с ума.
Я не знаю, как это объяснить. Это как на соревнованиях по бегу, ты бежишь стометровку и всё зависит от того как быстро ты прибежишь на финиш, но не замечая ничего вокруг ты рискуешь споткнуться и все твои усилия размажутся по асфальту, но даже не это самое страшное. Ты бежал, летел, ты не мог споткнуться потому что от этого зависит твоя жизнь, потому что невозможно быть лучше всех всегда, нельзя. И потом ты просто спотыкаешься, и это видят все. То как ты поднимался и то, как ты облажался сначала постепенно, а потом внезапно.
Внезапно... господи! я не знаю как сказать, мне кажется, что если я не буду рисовать я просто умру. Просто всё что... это моя жизнь я не могу по-другому. Я не могу быть другой, я не могу быть нормальной. чёрт. я реально больная.
всё, что меня окружает - это второстепенно.. оно мне не нужно. Всё, что нужно это краски, но я понимаю, что ничем хорошим это не кончится. Словно вся моя жизнь закончится в психиатрической клинике для душевно больных , где я, напичканная таблетками буду приспокойненько рисовать цветочки сидя напротив клумбы.
в общем бред
Я не знаю, как это объяснить. Это как на соревнованиях по бегу, ты бежишь стометровку и всё зависит от того как быстро ты прибежишь на финиш, но не замечая ничего вокруг ты рискуешь споткнуться и все твои усилия размажутся по асфальту, но даже не это самое страшное. Ты бежал, летел, ты не мог споткнуться потому что от этого зависит твоя жизнь, потому что невозможно быть лучше всех всегда, нельзя. И потом ты просто спотыкаешься, и это видят все. То как ты поднимался и то, как ты облажался сначала постепенно, а потом внезапно.
Внезапно... господи! я не знаю как сказать, мне кажется, что если я не буду рисовать я просто умру. Просто всё что... это моя жизнь я не могу по-другому. Я не могу быть другой, я не могу быть нормальной. чёрт. я реально больная.
всё, что меня окружает - это второстепенно.. оно мне не нужно. Всё, что нужно это краски, но я понимаю, что ничем хорошим это не кончится. Словно вся моя жизнь закончится в психиатрической клинике для душевно больных , где я, напичканная таблетками буду приспокойненько рисовать цветочки сидя напротив клумбы.
в общем бред